说话的声音停了，说的是我，

我停在了十字路口的中央，

像一座青铜雕像，

黑色的，僵硬的，冰冷的，

没有思想，甚至没有灵魂。

而你，坐在圆形的房子的穹顶，

每当太阳升起，

就背对着暗晦的镜子，

只留下一个个多雾的夜晚或早晨。

安静些，你要求所有疯长的叶片、枝条和果实，

别动，你要求树上的虫豸、蝉和鸟，

也别说话，你要求树下的人和我。

我把自己定义为属于昨天的火，

照亮我厌弃的没有归属的夜晚，

而你偏爱，夜晚凸显的简单的快乐，

于是你要求所有的火熄灭，

在笑着的雨里，

在你的强制要求下，

我紧守沉默，把声音都交给青铜雕像，

——我和我的名字被遗忘。

如果明天也不能重生，

就让我默默地死，