眼睛死死闭着，眼眶里有什么东西在烧。

烧得发烫，烫得发疼，却一滴也流不出来。

他不知道自己在抖。

只知道那个声音还在耳边，一声叠一声——

“贺队。”

“小贺？”

“小臣……”

手指还揪着被单，揪得太紧，指尖开始发麻。

头痛随即倾袭。

他再也无法忽视掉脑袋里这无时无刻不在痛的感觉。

若说之前只是钝钉子一下一下地往里敲，那现在便是有人拿生锈的锯子，从他的眉心开始，缓慢而用力地锯下去，锯开额骨，锯进脑子，一路锯到后脑勺。

贺遇臣的眉头拧起来。

他把额头从膝盖上抬起一点，又抵回去。

整个人蜷着倒向地面。

没有声音。

他侧着身子落在床边的地板上，膝盖还蜷着，肩膀抵着床沿，额头贴着冰凉的地板。

一只手还揪着被单，揪得床单从床垫边缘扯出来一截，皱成一团。

地砖的凉意从额头渗进去。

他想用这凉压住那痛意。

压不住。

锯子还在动，不紧不慢，一下一下。

每一次拉动钝而慢，他似乎都能听到粗糙的摩擦声。

从神经上碾过去，碾得他整个头颅都在发胀、发麻、发木。

最后，锯子变成了钻头，从太阳穴往里钻，一点一点，碾过骨头，钻进脑子里。

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痛感加剧。

他松开揪着被单的手，去按太阳穴。

手指是抖的，按不准位置。

按了几下，终于按住了。

用力地、狠狠地按下去，指腹陷进皮肉里，几乎能摸到下面跳动的血管。

没用。

他闭着眼睛，眼前却开始发花。

黑的，灰的，在眼皮后面浮动，聚拢又散开，散开又聚拢。

暗斑后面是别的什么东西。

模糊的影子，晃动的轮廓，他看不清，却知道自己不想看见。

头更痛了。

他想吐。

胃又开始痉挛，但什么也吐不出来。

干呕，伴着头痛，一下一下地折腾他。

他把脸更深地埋下去。

埋进膝盖里，想把自己缩成很小很小的一团。

小到可以被忽略，小到可以不存在。

可头痛不会放过他。

它追着他，钻进他的每一个角落。

太阳穴在跳。

后脑在涨。

眼眶在酸。

整个头颅像一个被过度充气的气球，随时都要炸开。

他听见自己的呼吸，粗重的，急促的，像是跑了很远很远的路。

可他分明一动没动。

“呃……呵……”

他急急地喘息，发出细碎的呻吟。

喉咙里漏出来的声音，破碎的，沙哑的，不像自己的。

他想把它咽回去，可咽不回去。

额角的筋一跳一跳，扯得眉骨发酸。

脸上的皮肤颤动着，和他颤抖的手一般。

心脏也开始一阵阵绞痛，毫无章法地狂跳，撞得胸腔发疼。

身上的衣物，因他的动作被汗水洇透。

后背湿了一片，布料皱巴巴地贴在脊梁上。

领口也濡湿了，汗顺着脖颈往下滑，钻进更凉的衣料里。

他一半被冷汗浸得冰凉，一半又被剧痛烧得发烫。

两种温度在身上打架。